A essas alturas o que importa é ser companheiro

(27 – 9 – 2006)

Dona Nina quando desceu do Corcel II, foi logo pedindo as chaves do apartamento para o marido. Seu Armindo espichou o que deu a perna direita apertando fundo o pé no freio, para que a mão entrasse no longo bolso da calça frisada.

Apalpou a carteira polpuda de documentos e papeizinhos, passou por dois bilhetes do jogo do bicho, se desvencilhou do chaveiro da empresa e do lenço cinza, até que conseguiu arrancar a chave da casa para fora do bolso. Na manobra, forçou demais o costado e o banco do Corcel II fez crec, quebrando a tranquinha que regula o assento. Que... que essa, essa... tinha de pedir as chaves?! – praguejou em silêncio. Mas era normal – afinal as chaves estavam com ele. Ainda esfregou o dedo que lhe doía – pois ao forçar a retirada da mão do longo bolso da calça frisada – enroscou a grossa aliança de fio cortante - que lhe provocou um vergão no anelar.

Dona Nina ao sair do carro já foi avisando: ‘não te demora Negro (forma carinhosa como dona Nina habituou-se a chamar seu amado e ele gostava disso), porque eu vô já tomá café. Hoje quero me deitá cedo!’, e desapareceu no corredor.

Seu Armindo ainda foi conferir por vício a caixa de luz, a torneira geral do prédio e deu uma olha nos latões de lixo. Juntou uns saquinhos que a vizinhança mal cuidada atirara num canto, e colocou-os direitinho, lado a lado no reservatório grande de lixo. Que barbaridade – gente porca, praguejou.

Quando chegou ao apartamento a porta estava aberta, e a sua Nina já havia esparramado sobre um canto da mesinha da cozinha, pão, margarina, doce de uva, salame, queijo de colônia, café e leite. Também dispôs umas bolachas que comprara na feirinha do Mato da Comissão.

Dona Nina passava a margarina no pão e já ia com a mesma faca no pote de uva. O que sobrava ela lambia, enquanto seu Armindo fora ao banheiro tirar a água do joelho, como tinha o hábito de dizer. Lavou as mãos, viu que o anelar tinha inchado um pouco e avermelhado, e quando chegou à mesa, dona Nina já estava à frente da televisão para Cobras & Lagartos da qual não perdia capítulo. Aliás – de novela nenhuma perdia nada.

Seu Armindo fechou a porta, pois não que não suportasse a novela, mas o que ele não aguentava mais eram os palpites desastrados da esposa, algo que lhe martelava a cabeça e amassava a relação, afinal havia 44 anos juntos.

Ele fechou a porta, ligou seu rádio e foi ouvir o Amilton Drews – bem melhor que a Nina na novela – respirou aliviado.

Na cozinha seu Armindo espichou para ficar o que deu, arrumando desculpa atrás de desculpa para a companheira que de três em três minutos o chamava para a sala. ‘Negro... ô negro... vem vê o que o Foguinho tá aprontando!’, dizia ela, não, dizia é pouco; gritava a Nina lá da sala, entre uma e outra risada pra vizinho nenhum botar defeito – e tratar de trancar portas e janelas.

Meia hora depois, Nina irrompeu na cozinha! ‘Tá começando o jornal!’, disse, e logo foi tirando a mesa. Enquanto ela se ajeitava em torno da pia para lavar as duas xícaras, colherinhas e facas – seu Armindo sumiu na contramão com seu radinho em direção à TV.

- Negro, ô negro... gritou ela de novo lá da cozinha. ‘Eu ainda vô torcê umas ropa!’, o que encheu de alegria seu Armindo enquanto escutava o Atlântico contra a ACBF e acompanhava o Chico Pinheiro que faz o JN aos sábados. Tudo sem a veterana companheira por perto.

Dona Nina demorou-se como de hábito, porque ao lavar a louça, limpar a pia e torcer algumas roupas, decidiu botar a mão nas batatas já cozidas para a maionese de domingo – trocando o JN para estar livre em ‘Páginas da Vida!’.

 

Seu Armindo, só, na sala; era um homem tranquilo e feliz naquele momento. Não por ser ela, mas pelo jeito que não caía mais nas emoções do homem, agora, simplesmente ‘companheiro’.

Depois do jornal veio outra novela, e veio também, dona Nina. Ela ajeitou as ancas descaídas de celulite no lado direito do sofá, como sempre, afundado de tantos assentos; enquanto que seu Armindo foi se desculpando, com um ‘eu já volto!’.

- Aonde é que tu vai agora Negro! Vê se sossega num lugar, reclamou a companheira. Seu Armindo queixou-se que talvez o salame pudesse estar meio estragado e que precisava ir ao banheiro. Levou junto o rádio – e lá ficou ouvindo o Amilton e os ‘nossa! Virgem - Nossa Senhora de Fátima!’ da companheira que se emocionava e torcia com mais um capítulo inédito e quente de ‘Páginas da Vida!’.

Controlando o tempo, mais que outra coisa, seu Armindo deu descarga para nada – e Santo Deus, pensou, onde haveria de se enfiar agora?! ‘Tá melhor agora negro?’, gritou a sua companheira, que logo emendou uma risada como ainda não dera naquele sábado! Aiaiaiaiaiai, pensou seu Armindo, que só desviou o pensamento porque o Amilton acabara de gritar gol do Atlântico, mas, infelizmente, restavam apenas 23 segundos... e então, depois, o que haveria de fazer?!

 

- Negro, toma uma Olina... pega aí na despensa que tu vai vê que vai te fazê bem, gritou outra vez a companheira, e quando seu Armindo preparava-se para mentir que estava melhor (até porque não tinha nada!), tocou o telefone.

 - Olha o telefone, Negro!, voltou a gritar lá da sala sua companheira, e seu Armindo atirou-se para atender antes que a sua Nina o fizesse. Era a filha do casal, Berenice, que queria falar com a mãe. ‘Ô Nina – é a Bea’, gritou Armindo. Graças a Deus!’.

Dona Nina pegou o sem fio e desviou a atenção da televisão. Só a sua Bea, com os netos, Jonathan e Maicon para tirar-lhe olhos e ouvidos da novela. ‘Sim já tô cás batata descascada. Não precisa trazê nada... só se o Benhur (o genro) quiser uma sobremesa diferente – só tem creme e sagu amanhã (como sempre) -, e o resto nós temo aqui. O pai vai bem cedo pegá refrigerante e o vinho dele... Vê se não vem muito tarde’, emendou, ordenou e reclamou dona Nina.

Quando desligaram o telefone já entrava no ar Zorra Total! ‘Senta aqui Negro – vamo dá umas risada e depois vamo se deitá porque amanhã a Bea vem mais cedo côs piá!’. Seu Armindo apanhou as chaves do carro penduradas no chaveiro de parede na cozinha e desconversou dizendo que achava que havia esquecido de trancar o Corcel II – ou deixado os faróis acesos.

‘Se tu demorá eu vô me deitá - ói!’, lembrou dona Nina, o que fez seu Armindo melhorar o astral. ‘Ainda bem... Graças a Deus!’, enquanto batia a porta em direção ao seu Corcel que tinha certeza estar trancado. Ademais – pensou -, e se não estivesse! - quem haveria de querer levar o seu carro, se é que pegaria no arranque.

Lá embaixo seu Armindo ficou tentando as portas num faz de conta – caso alguém o observasse e depois confirmasse à esposa. Encontrou um paninho para limpar os vidros e assim foi ficando 5, 10, quase 15 minutos – até que viu-se obrigado a subir porque nada justificaria tanto tempo assim para ver se o Corcel estava ou não estava trancado. Os faróis tudo desligado. Tudo em ordem - como já o sabia.

Na volta passou pelo 7º andar, onde morava ela, a sua paixão de sábado passado lá no Seminário de Fátima. Ele, por instinto, apertou o sete e quando o elevador parou, abriu a porta e ficou uns 40 segundos no escuro, só; pensando... Nossa Senhora de Fátima... ela está aí dentro, atrás dessa porta... tão perto e tão distante de mim... quando ouviu a voz da companheira lá do nono: ‘Negro!... ô Neeeeegro... aonde tu anda? Apaga as luz que tô indo me deitá!’ e blaaaammm, fechou a porta.

Seu Armindo subiu pela escada os dois andares até o seu apartamento, o 909, entrou, colocou as chaves do Corcel II no chaveiro e sentiu um mau cheiro na sala. Só podia ter sido ela, a velha companheira com seus hábitos irrecuperáveis a infetar o ambiente. Mas ele já estava acostumado – e no fundo -, estava menos aflito do que quando chegara em casa, pois o pior, pensava, já tinha passado naquela noite de fim de semana.

Depois de meter-se em seu pijama listrado, seu Armindo depositou seu relógio de pulseira de metal sobre o cômodo lateral. Percebeu que dona Nina estava com seu copo com água ao lado da cama – onde a ponte móvel que usava, descansava. Dona Nina rezava a dezena do terço. Logo a seguir ela repetiu o que dizia há anos todas as noites: ‘Negro... vamo descansá. Amanhã vem a Bea e os neto... E agora quem não tá boa sou eu... Acho que o salame também me feiz mal. Até dor de cabeça tá me dando...’, e virou-se dando a corcunda para o seu companheiro há 44 anos. Era mentira – sabia seu Armindo -, mas que alegria ver a companheira adormecida. Ele esticou o braço em direção ao fio que descia pela parede e desligou a luz. Boa noite – disseram quase juntos, os dois.

Mas ele logo levantou-se à procura os chinelos. “O que que tem Negro – ainda o salame te incomodando?”, virou a esposa. ‘Nada, nada disse seu Armindo. Tu não táva dormindo?’. Foi até a pia do banheiro e ensaboou bem as mãos, tentando tirar a aliança. Mas que nada. Quanto mais tentava – mais o anelar ficava vermelho e inchado. ‘Dessa aqui eu não vô consegui me livrar tão cedo’, pensou e balbuciou: ‘acho que é pra vida toda...’ e voltou tateando no escuro com as mãos - a ponta da cama para então se acomodar com a aliança a lhe latejar o dedo.  

‘Que vida!’, pensava seu Armindo, mas no fundo não lhe havia raiva ou desamor pela companheira, porque, bem o sabia, era apenas o peso da rotina, dos anos, das décadas, das mesmas coisas. A vida tinha se acomodado. Mas será que assim haveria de viver o resto dos seus dias? E a vizinha do 7º andar, se ela lhe atiçava todos os atiços era por que ele ainda estava vivo, e com vigor, se conformava. Mas o que haveria de se fazer, se os seus dias e as suas noites pintaram-se de incolor a gosto de chuchu! Assim devia ser com todos que conhecia - se conformava. Só lhe sobrara a rotina da Nina, a alegria da filha, dos netos, e ela, a vizinha com quem nunca trocara sequer um bom dia, um ‘oi’, embora ela lhe fizesse tocar a vida, com algum sabor, em frente.

Assim também tem sido também a campanha política de 2006. Ela não tem cor. Não tem sabor. Não há ar de esperança, nem ânsia de vingança. Só se quer que ela venha logo, para que logo se vá. Ganhe quem ganhar – nada haverá de mudar na vida de quem realmente precisa de um novo porvir, de um novo alento, de um novo ânimo.

Ah, e se a campanha eleitoral de 2006 tivesse ao menos netos ou uma vizinha alta, bonita, de pernas longas - que vestisse saia negra e justa, que calçasse saltos, uma vizinha de braçinhos crispados de pelinhos, uma vizinha discreta, porém insinuante; uma vizinha de corpo firme, de aparência independente e cheia de mistérios... Uma vizinha que justificasse todas as tentações, sem o que, tudo o mais seria puro e só, companheirismo a essas alturas do campeonato da vida. E no fim de todas as contas – isso também conta, afinal, tem algum barulho dentro de casa, tem alguém para ‘ter de ouvir’ - tem alguém que pode nos indicar, mesmo quando mentimos, onde se encontra a Olina.

Obs: Nomes fictícios. A história – nem tanto.

 

 

 

 

 

 

 

 

A vida como uma bola

 

Turma do Futsal da Fapes, há mais de 30 anos, sob comando do Professor Cabral
Foto: Equipe do Evento

Ody: Ei, tu aí!

Fulano: Eu... eu?

Ody: Quantos amigos tu tens?

Fulano: O quê? Ué... Passa de 2.000

Ody: Não. Não... Estou falando de... amigos. Ninguém tem 2.200. Tu tem... meia dúzia?

Fulano: Tô te falando. Deixa eu ver no meu Face... Bah... Quase na mosca. São 2.226 – cara.

Ody: Tu sabe o que é um amigo?

Fulano: São esses que falei. Tem gente da minha turma que tem até mais.

Ody: Escuta... Tu confia nesses teus.... ‘amigos’!?

Fulano: Bah... Em todos, assim, não... Tem uns que nem conheço bem... Tem uns que nunca vi... ‘má tão na lista’.

Ody: Presta atenção: amigo – é uma pessoa com quem tu tem relações de afeto, de benquerença, de estima, de confiança plena. Com ele tu se abre, fala sobre intimidades, troca até segredos que às vezes nem com a família tu fala. Amigo, é com quem tu desabafa e ouve, chora e ri de fatos... adormecidos... Tá me entendendo!?

Fulano: Bah... tô sim. Mas amigo assim – deixa eu ver, se for assim – eu só tenho o Beltrano, o Sicrano, o, o... o Zé... Bah, o Zé não... Mixaria... Cara assim... de eu emprestar dinheiro, de ‘resolve’, uma situação... Falar ‘das minha intimidade’, bah... acho que é só o Beltrano e o Sicrano, mesmo.

Ody: Isso... Estou falando de você saber quase tudo da vida do outro e o outro – da tua. Tomar partido em situações complicadas, colocar-se à inteira disposição e saber que pode contar com o mesmo. Entregar a chave do teu carro, da tua casa... enfim... Quando isto é possível entre duas pessoas – aí temos uma amizade de verdade. E mais: sentir-se útil ao poder ajudar, sentir-se feliz. Amizade – é um envolvimento de tal sorte que se revela inclusive um aporte à saúde -, porquanto com o mesmo vem, ou melhor, na amizade de verdade – reside um apoio afetivo, emocional. Trata-se de um pilar ou ‘pau pra toda obra’, sem custo; que não seja o sentimento de prazer, de alegria, de felicidade em saber-se tão importante para alguém e, este alguém para com a gente.

Fulano: Bah... seu Odyyy. Acho que dos 2.226 do meu ‘face’, 2.224 são mais - é meus ‘conhecido’. Como é que ‘vô tirá’ a camisa e dá ‘p’rsses’... 2.224...ou dá a chave do meu Chevete! – eu fora.

Eram exatamente 19h44min da noite de sábado, 15 de abril, quando o elevador dos próprios do ‘Baita’, ali na Quintino Bocaiúva – Erechim, abriu sua porta, e apoiado pelos filhos Renan e Cassiano, e, pela esposa Tânia – apareceu o Cabral – o ‘Professor’, o conhecido, o amigo, ou amigo/conhecido ou o conhecido/amigo de aproxidamente 60 a 70 pessoas lá estavam à sua espera. Num repente - setenta bocas começaram a gritar Cabral/Cabral/Cabral e, ele, aparentando um certo ‘patetismo’, pois fora tudo de surpresa -, não conteve o ‘marejo dos olhos’ e, com uma das mãos, buscou segurar as lágrimas.

Não posso aqui afiançar que na relação do Cabral, do Professor – para com aqueles setenta de seus ex-alunos de Fapes e de Categorias de Base do Ypiranga, os requisitos e adjetivos que rodeiam a definição de rigor para uma amizade - tenha existido ou se mantenham na estrita conceituação do termo. Mas – posso dizer, que o contrário também nunca existiu. Com a mais cristalina das convicções, pode-se concluir sem medo de estar errado, que o Cabral/Professor, em algum momento da sua caminhada de vida, tornou-se, fez-se, foi sim, um dileto amigo de toda aquela gente presente ao evento. 

Ex-atletas do Ypiranga de 1994 a 1998 sob o comando do Professor Cabral
Foto: Equipe do Evento

Regado a assados em tiras, pão, chopp e refrigerante, a recepção foi um momento único e histórico na vida não só do Cabral/Professor, mas também para todos que lá estiveram e confraternizaram. Não faltaram manifestações ao microfone, invariavelmente girando em torno de lembranças de times de futsal da Fapes e das categorias de base do Ypiranga. Todos destacando as relações e aprendizados recebidos do grande Cabral - tendo na bola o elemento central da relação. Na abertura, um dos pilares da organização, Fernando Piran, deu uma bela panorâmica sobre o Professor Cabral e o grupo que o estava homenageando. 

Por evidente, avesso a microfone em público, não falei. Preferi guardar alguma referência sobre minha convivência com o homenageado, por aqui - onde o teclado ouve minha ‘voz’ através dos dedos. Eu, assim como o reitor da URI, Luiz Mário Spinelli, presente com sua esposa Roseana, nos acostumamos a tratar o Cabral, o Professor dos ‘boleiros’, por seu nome – Glenio. O Glenio da reitoria. O Glenio chefe de gabinete de quatro ou cinco reitores, desde o primeiro. O Glenio dos churrascos da reitoria. O Glenio das viagens em direção aos campi da Universidade. O Glenio dos protolocos precisos. O Glenio dos papos na sua sala. O Glenio do chimarrão em sua própria cuia. O Glenio das falas pontuais em eventos solenes. O Glenio das risadas. O Glenio das gargalhadas a quase sufocar e salvar-se em tosse. O Glenio que sei, me defendeu e apoiou em salas fechadas, em reuniões acirradas. O Glenio que sempre me incentivou, me transmitiu confiabilidade e, por que não, o Glenio um confidente recíproco, onde a lealdade, o afeto e a confiança foi se construindo dia após dia, semana após semana, mês depois de mês, ano a ano – por mais de 21 anos. Como o Fulano, posso contar nos dedos os amigos que fiz durante a vida, seguindo a regra exigida para uma amizade de verdade. Mas, nesta exigência, o Glenio, o Glenio Cabral que tão lindamente foi homenageado esses dias – está em lugar onde os amigos estão. O mesmo posso dizer do Paulinho Rodrigues – que também lá esteve. Ambos em lugar elevado e distinto.

 

Núcleo familiar

Cassiano, Tânia, Glenio Cabral e Renan
Foto: Equipe do Evento

 Se eu fosse falar, mas a língua me atravanca desde criança, recolheria a bola que era tocada de fala em fala. Viraria a página, para abrir um capítulo sobre o núcleo familiar. Para quem conviveu com o Glenio longe das quadras e dos campos de futebol – posso dizer que conheci um amigo que, por mais amante que tenha sido, e é, do futebol e do Grêmio, nada, rigorosamente nada suplantou,e nem é superior, ao seu amor pela família. Sei que estou cem por cento certo no que digo. Tânia Disemon Cabral, Renan e Cassiano Cabral, estão na prateleira da vida deste meu amigo – no lugar mais alto e com maior destaque, como sempre estiveram. E, sejamos francos – assim também é com todos os demais -, que tem consciência do que significa ‘relação familiar’, ‘núcleo familiar’, ‘esteio familiar’, ‘amor familiar’. Testemunhei isso por mais de 21 anos. Testemunhei isso por quase todos os dias da semana de trabalho neste período.

É com alegria que recordo o Glenio subindo à minha sala, ou me chamando à sua – para me confidenciar que o Renan tinha passado na medicina. D’outra sorte, para revelar que o Cassiano havia passado no concurso da polícia. Mais tarde – virando delegado. “Ele e o Gustavinho (dizia carinhosamente), sobre Gustavo Vilasbôas Ceccon. A dupla inclusive me ensejou escrever um pequeno texto sobre a aprovação de ambos – enquanto delegados de polícia, filhos de Erechim. O Glenio falava como se os dois, hoje delegados, fossem seus filhos – tamanho o reconhecimento.

A mesma caminhada e com avanços impressionantes, o Glenio me transmitia sobre o Renan na medicina. Nos dois casos – meu amigo falava com a boca, mas como jornalista atento e observador que sempre procurei ser, o brilho nos olhos do Glenio me dizia mais que seus lábios. Era um esforço reconhecido. Um sonho se concretizando. E – nos avanços profissionais dos filhos, na segurança e na medicina, o pai Glenio se deixava transbordar em alegria e honroso orgulho, afinal eu era, e sou, um amigo unido por laços de afeto e plena confiança.

Se eu fosse falar, diria isso e muito mais. Daria testemunho de viagens – onde a distância era engolida pela conversa prazerosa. Certa feita, ao retornar de Frederico Westphalen, depois de uma parada numa bodega de beira de estrada – surpreendentemente ele me passou o volante.  Eu me apavorei... com a tranquilidade do Glenio. Era noite e chovia toda chuva que havia no céu. Não se enxergava pintura alguma no asfalto. Nem a linha divisória e, menos ainda as laterais. E o Glenio dormindo – ou fazendo de conta quê! Ali vi que não só o que dizia, mas o que fazia, podia ser transmitido - pela singela razão que confiávamos um no outro, afinal éramos amigos – e plenos.

Se fosse falar na recepção ao Cabral – não poderia contar, mas aqui posso, reconhecendo que este não é o tema e, que o meu amigo vai entender.  Todos sabem que o Glenio é uma pacificador – até... assim...  deixar de sê-lo. Um dia – na Maurício Cardoso, em frente ao Magazine Luíza, um outro veículo quase nos bateu. O cara parou o carro e passou a proferir um monte de palavrões. O Glenio baixou o vidro do carro, e quando tentava devolver os impropérios – o outro motorista (que não era daqui), começou a gargalhar e, imaginem - levantou uma barra de ferro, agitando-a contra o nós. Mas pra quê! Os dois carros arrancaram como se fosse um arrancadão. O outro na frente e o Glenio ‘voando’ em perseguição Maurício a baixo. Ali eu vi a coisa preta. Rezei para não alcançarmos o cara, porque o desfecho era imprevisível. Menos mal que sujeito se sumiu pela Pedro Pinto de Souza afora. O auto da reitoria suava. O Glenio bufava. Não – bufava é pouco. Espumava. Outra vez, saímos num domingo à tarde de Erechim rumo a Porto Alegre. Depois de Getúlio o tempo desandou. Chuva, chuva e chuva. Quando entramos na 386, pegamos uma carreta à nossa frente. E o Glenio: “não quero nem saber Odyyy. Vou me enfiar atrás desse trem – só cuidando as sinaleiras traseiras dele e vanos até Porto Alegre”. Dito e feito. Isso foi num domingo onde o Grêmio jogava em Caxias (do Sul) e no final deu briga fora do estádio, até tiros pelas ruas foram registrados, segundo a transmissão que vinha pelo rádio.

Uma vez houve um fato que sempre que o mesmo vinha à tona – o Glenio tinha de ser socorrido pela tosse para não engasgar - de tanto rir. Era véspera de Natal e da parada que a Universidade fazia até o ano novo. Eu desci para o meu carro e, na calçada, encontrei uma colega. Era um período onde os funcionários do câmpus e da reitoria eram brindados com chocolates e alguma ave. Foi quando ela se saiu: “heinn Odyyyy – O Julio (diretor do campus à época) é um amor né. Todos os anos ele nos dá um ‘Al Capone’”. Eu me segurei e concordei: “é verdade. Ele nunca esquece. Todos os anos ganhamos um Capone...”. Depois da virada do ano, contei ao Glenio. Daquela vez pensei que ele não recuperaria o fôlego.

Em pé: Casal Nite e Joel Costa, André Rodrigues, casal Paulo e Celi Rodrigues.
Sentados: Casal Tânia e Glenio Cabral 
Foto: Equipe do Evento

Nove vez fora todas as incursões que só digo aqui porque não preciso usar a boca – retomo sobre o evento do último sábado. A ideia surgiu com o ‘eterno capitão’ do grande Ypiranga de 1989 – Joel (Costa). Ele passou alguns dias com o casal Cabral e Tânia na praia e voltou decidido a prestar uma homenagem ao homem que foi importante também na vida dele. Passou a ideia ao Fernando Piran e André Rodrigues – ex-atletas que foram pupilos do Cabral.

Fernando e André - abraçaram o pleito do Joel e organizaram o evento, como se diz, de cabo a rabo. De forma magnífica. Foi bonito demais. Ex-atletas do Ypiranga e da Fapes, guris de ontem - hoje empresários e profissionais liberais, se reencontraram ao lado de médico, delegados, professores e pais aposentados. Deixei o local por volta das 22h45min, mas no outro dia o dr. Baccin, comentou que o evento estendeu-se até por volta da meia noite. “Ainda bem que não abriram o último barril – se não ia madrugada adentro”, disse ter ouvido.

Fulano: Mas... seu Odyyy. Não vai querê me dizê que aqueles sessenta, setenta... eram assim, amigo do Cabral, como você rotulou. Amigo de dar até as chave da casa...

Ody – Pois é, Fulano. Na realidade o termo amigo admite variações e classificações – digamos. Mas aqueles que lá estavam, por algum momento de suas vidas, consideraram-se sim, amigos de verdade do Professor e, ele, deles. Mas, como se diz, o tempo rola.

Fulano: É, isso é verdade. A gente via só pelos gritos, pelos cumprimentos, pelas falas e vídeos, e pelos espremimentos (?), de sair numa foto com o Professor. E além de tudo, né seu Odyyy – também foi legal por que tinha alguns 'amigo' que não via mais ‘otros amigo’, nem os ‘amigo’... Ih – me perdi. ‘Dexa’ assim.

Ody: O Cabral, o Professor, o Glenio – não deixa de ser um privilegiado. Sim porque a esta altura da vida de todos nós, poder contar com amigos que se mobilizam para reunir outros amigos, e ser reverenciado por aqueles a quem tanto ajudou como Professor, chefe e, sobretudo, como amigo, não é para qualquer um. Evento por demais merecido, pois nas lidas de Cabral com aqueles que o recepcionaram, a bola pode ter sido o objeto , mas o sujeito da história sempre foi a formação final, de homens honrados, e, por que não – azeitados em amizade.  Enfim - é a vida como uma bola: gira, gira, circula e sempre pode voltar. O tempo com suas cinzas pode encobrir amizades - mas quando verdadeiras, como brasas, elas estão ali - vivas. E este foi o caso da recepção a Glenio Renan Cabral.

Foto: Equipe do Evento

Ainda em tempo, com o advento das novas tecnologias, sei que este grupo está nas relações quase diárias do Cabral. O mesmo acontece entre ele e eu. Em noites de futebol - comentamos lances e jogos por mensagens - como forma de continuar com nossa amizade acesa. Agradeço ao Paulinho, ao André e ao Fernando pelo convite estendido a mim, pois, assim, também tive a oportunidade de abraçar novamente meu querido amigo Glenio - o Cabral.

Nelly - vive!

 

 

Nelly Therezinha Todeschini Cantele

Neste sábado do verão de janeiro de 2026, a pena da Nelly, da dona Nelly, da senhora Nelly, da poetisa Nelly, da Nelly da Academia Erechinense de Letras – da Nelly, que ao meu pouco qualificado conhecimento sobre esta arte tão profunda, com seus encantos e encobertos mistérios enfeitados de beleza e doçura – saiu de seus dedos e descansou. Como disse – entendo pouco sobre poesia – mas na minha sincera observação – a Nelly foi, e sempre será em algum sentido, em pele, alma e espírito - a própria poesia desta cidade.  

Pois, neste mundo da poesia que é para poucos, a obra da Nelly se acomoda na prateleira mais alta entre os erechinenses afortunados pelo dom. E assim, ela e os seus poemas ficarão para deleite de quem aprecia e se alimenta de versos elegantes e intrigantes – desta arte bela por seus mistérios, por suas entrelinhas desconcertantes, por seus versos quase sempre envoltos de um ar ‘não aparente’, do desconhecido, discreto e quase quieto – mas sempre doce por seu todo. Da primeira à ultima palavra. Enquanto ser humano - Nelly foi seu melhor poema. O poeta não morre - sobrevive nos seus versos. Nelly - vive!

 

    

 

 

 

Jerzy Daniel Cieslak – um gigante!

 

 

Às 9h30min da quinta-feira (6/11) levaram o Daniel. 

O Danielão.

O carro fúnebre seguiu pela BR 153 até encontrar o Cemitério da Escola Branca.

Ele nasceu naquela comunidade há 82 anos.

Foi zagueiro que o Internacional não tem hoje.

Centroavante não se criava na área do Daniel.

Nem na Escola Branca, nem no Altântico, nem no 14 de Julho, nem no Corinthians de Santa Cruz, nem no Cruzeiro, nem no Avenida, nem no ‘futebol de salão’. Foi campeão universitário metropolitano, estadual e brasileiro pela Ufrgs/Esef. Ajudou a fundar o CMD, atuou como árbitro e fez palestras em escolas e clubes sobre o desporto, conduta e caráter.

Na cerimônia religiosa de despedida cantaram do padre Zezinho ‘Senhor, quem entrará no Santuário pra Te louvar/Quem tem as mãos limpas e o coração puro/Quem não é vaidoso e sabe amar...’.

Aí pensei: ‘mas o Daniel abriu canelas com sua chuteira 44, e com os punhos, reagiu a desaforos contra seu Atlântico.

Me falou de uma história onde, tendo perdido um Atlanga no campo – ao ser gozado no bar depois do jogo -, empatou e virou a partida. Seu adversário ainda anda ainda hoje pelas ruas. Então suas mãos não são limpas..!’.

Mas o cântico não tem nada a ver com uso das mãos em supostas agressões gratuitas. Daniel sempre foi um pacifista. Um pacifista com limites. E ele sabia como poucos a divisa das fronteiras.

E logo me dei conta: a prece cantada do padre Zezinho ‘mãos limpas/coração puro’, não é sobre amor de carne e osso e muito menos sobre sujeira na palma ou nos cinco dedos.

É sobre integridade moral, sobre pureza de intenção, sobre retidão. É sobre... caráter.

Quem conheceu o Jerzy Daniel Cieslak, ou Danielão; homem ou mulher, criança ou idoso, desportista ou político, familiar ou parente, vizinho ou amigo – é testemunha de que estamos diante de um ser humano de caráter inatacável e exemplar.

Um ser humano de um coração igual aos seus 105 quilos (chegou a 130), pé 44 e 1,89 metro de altura. Em 9 de dezembro faria 83 anos.

Ele, a esposa Roselane (falecida) e os filhos Tiago (falecido), Daniela e Rafael moraram por anos na Jerônimo Teixeira. Éramos vizinhos de janela. A ‘Rose’ passava tardes com minha mãe.

Um dia ele conseguiu comprar um terreno e fazer uma bonita casa na esquina próximo ao presídio, onde passou a morar por muitos nãos até fechar os olhos para sempre.

Quantas vezes levantou sua voz e levou às autoridades seu pleito de preocupação com a casa prisional onde ainda se encontra... Em mais de 30 anos nunca teve retorno. Morreu tendo por vizinho a Casa Prisional.

Por 15 anos fomos colegas no JB. Eu em sala de aula e ele como recepcionista/atendente e uma espécie de ‘fiscal’ dos corredores da escola. Para mim – porteiro, vigia, segurança. Hoje dizem - inspetor de escola. Quem sabe, recreacionista.

Quantas vezes, no recreio à noite, ambos fumando na portaria, ele deixava algum aluno escalar sobre o muro até... e... “escuta... sim, tu mesmo... aonde tu ia. Pra casa? Pelo muro? Que cinema que nada. Volta aqui... Na, na, na - não. Que nada. Já lá pro pátio”. Alguns o ‘tio Dani’ conduziu pelo braço.

Hoje, imagino que figuras como o ‘tio Dani’ não teriam mais vez. Talvez só lhe restasse atuar na Educação Física, titulação do magistério que obteve ainda jovem na Ufrgs e Esef (Escola Superior de Educação Física) em Porto Alegre.

Como era bom quando dava o último sinal às 22h50min. Mais cinco períodos que se foram. Mais uma noite. Uma semana. Um ano. Descida abaixo pela Nelson Ehlers em direção ao Atlântico e aí às nossas casas. Quantas vezes ficamos de papo sempre sobre futebol e política até meia noite...

Daniel foi até goleiro. Arquivo/Família

O Daniel foi um grande atlantista. Um dos maiores que conheci. Jogou na zaga do verde-rubro e dirigiu o time. Na verdade foi de tudo um pouco. Dirigente, fisicultor, treinador... Transitava livre e com desenvoltura pela Baixada. Quando precisava fazia massagens ou ia buscar algum contratado.

Como técnico disputou dois Atlangas em 1971, ambos no Colosso da Lagoa. Derrota de 2 a 1 em 10 de setembro, quando a direção tentava montar uma equipe com vários nomes de atletas amadores. Em 31 de outubro, vitória, acabando com um tabu que vinha desde a inauguração do Colosso. 1 a 0. Gol do lateral Euclides.

Em 1977 o Atlântico parou com o futebol. Em 1981 a direção formou às pressas uma equipe semi-profissional para atender convite na ‘Taça Cinquentenário de Carazinho.’ Quase com 40 anos e uma barriga de treinador, acabou jogando no miolo da zaga verde-rubra. Foram dois Atlangas. Um 0 a 0 no Colosso e outro 1 a 1 na Baixada. No empate do Colosso a torcida do Atlântico arremessou dois galos vivos por cima do alambrado quando o time pisou no gramado.  

Em 1992 quando Atlântico FC tentou ressuscitar no ‘Bosque do Galo’ – o Danielão entrou de cabeça no projeto. Ajudou no que pode e virou treinador do time. Amargou o testemunho de ver o projeto apagar-se como uma vela que vai queimando até o fim.

Liderou uma vaquinha junto ao grupo atlantino para levantar dinheiro, que garantiu a festa de casamento de um afamado centroavante verde-rubro, segundo ele me contou.   

Mas, o meu amigo tinha outra paixão. A política. Ou melhor: a política e o PDT. Sempre trabalhista. Aos 20 anos carregou a bandeira do PTB de José Mandelli Filho.

Até onde sei ou me lembre, sempre votou em Luiz Francisco Schmidt. Foi de Antonio Dexheimer, a quem admirava, em 1992 por que Schmidt era o vice.

Como forma de contribuir com os candidatos às instâncias superiores, concorreu inúmeras vezes a vereador pelo PDT. Nunca se elegeu – mas vitoriou-se com Schmidt, em 1992, 1996 e 2016 - então no PSDB.

Nunca ouvi ele falar ‘odiosamente’ dos governos Eloi Zanella, Jayme Lago ou Paulo Polis. Mas – nunca ouvi dele, manifestações favoráveis a seus governos. E a razão era simples. Ele tinha lado. E o seu lado era o outro.

Da última vez que falamos, em sua casa, há 15 dias ele alertou: ‘José Adelar Ody (saudava com pronúncia aguda no y)’. Puxando uma cadeira e escancarando as portas – “tu tá acompanhando as pesquisas? Olha... vai dar a minha candidata. Já tô em campanha... Óóóó... vamos ganhar a eleição!’ – referindo-se à Juliana Brizola ao governo do estado em 2026.

Pois é.

Levaram o Daniel agora, nessa quinta-feira, para deixá-lo junto à sua esposa ‘Rose’ e o filho Tiago, que já descansam lá no Cemitério da Escola Branca.

Me pergunto: ‘Como assim. Levar uma obra?

A sua história?

A sua paixão pelo Atlântico?

A sua paixão pelo PDT?

Pelo trabalhismo?

Pelo jogo do bicho?

Como podem sepultar seu sentimento anti-PT?

Sua posição de indiferença ao rival – o Ypiranga?

Não – isso tudo ficou por aqui... na cidade, na Escola Branca, no JB ou no porão da casa onde recebia de manhã ou à tarde, com educação e atenção cavalheiresca; seus amigos ou quem apenas quisesse ali fazer hora, bater um papo, jogar conversa fora ou mostrar um dedo destroncado.

O Daniel cultivou o hábito de uma espécie de atendente de ‘primeiros socorros’. Volta e meia recebia alguém com ombro deslocado, joelho dolorido, calcanhar inchado – enfim... Suas mãos e dedos, e seus óleos; ajudavam quem podia e jamais o vi fazer qualquer preço. Eram massagens corretivas. Certa feita relatei ao acaso dores nas pernas. Quando saí ele pegou uma garrafa pet de dois litros, dobrou-a quase em ‘V’ e mandou que enchesse de água e deixasse no congelador. ‘Quando atacar – coloca a garrafa em cima’. Pois é – bingo. Seu prazer estava na ajuda, e felicidade ao ouvir (da maioria), que tinham melhorado ou resolvido. Coisa de coração – do padre Zezinho.

Um homem que saiu da colônia.

Um homem de família grande.

Um homem que foi atrás de uma formação.

Um homem de princípios, mãos limpas e coração gigante - nos quase 50 anos de amizade que tivemos – foi um sujeito com seus equívocos circunstanciais ou de época, como o prazer que dividimos pelo copo e, depois, igualmente na sobriedade; mas voltado a contribuir para que o seu entorno ou ambiente – sempre fosse o melhor possível. O melhor possível para todos.

O Daniel passou pela perda um filho, já moço, para um câncer.

Perderia a esposa.

Saiu do aluguel para sua casa própria.

Leitor voraz de jornais.

Telespectador e ouvinte de rádio, igualmente apaixonado.

Notícias, interpretações e opiniões, eram seu chão.

Ouvinte paciente e concentrado.

Não tinha pressas.

Adorava conversar.

Quando chegava no meio da tarde, chamava ‘Rafaaaaa – vai fazer um joguinho pra mim’. E podia contar: era o número da placa do meu carro, ou da minha casa ou algo a ver com quem pisou no seu pátio. Qualquer sonho, recorria à interpretação numérica, e lá se ia algum na cabeça ou do primeiro ao quinto. Isso sem contar as loterias de todas as ordens. Até onde sei – a sorte em apostas lhe negou sorte. Mas, era o prazer.

Capaz de conviver de modo surpreendente com o contra-ponto em todas as áreas da atividade humana, especialmente nas mais apimentadas como política e futebol, o Daniel, foi sobretudo um sujeito muito, mas muito inteligente. Não para ganhar dinheiro fácil, não para negócios, não para comércio e, muito menos para lucrar em cima de qualquer ilegalidade.

O Daniel era mestre em ‘ler’ feições e posturas. Pegava as coisas no ar, como se diz de alguns poucos com tal talento, e isto, é uma virtude que pessoalmente aprendi a respeitar por demais – especialmente na vida profissional. O Daniel tinha isso.

Dono de um bom humor, quando queria - flertava entre a irreverência e a ironia, com tiradas certeiras, impensadas e espirituosas – próprias de alguém com inteligência acima da média. Sabendo quando era compreendido, numa ironia proposital - deixava escapar uma risadinha ainda mais provocativa ou soltava aos ares uma gargalhada, digamos, assim do seu tamanho.     

Levaram o Daniel às 9h30min da quinta-feira.

O dia estava claro como os princípios, as idéias e ações dele.

O sol se fazia queimando.

Assim como sua paixão pelo futebol e pelo Atlântico.

Pela política e pelo trabalhismo.

E assim como um corpo que se deixa em sua última morada, quando falece e teu tempo de vida nesta terra se acaba – bem assim, a sua obra e a sua história, entre todos aqueles que o conheceram e com ele de alguma forma e tempo conviveram, permanece e como tal através dos tempos - só se fará maior.

Na reta final de seus dias de ‘pó em pé’, largou o cigarro e ganhou a atenção dos seus mais próximos. Seu filho, Rafael, que vem abraçando a profissão de ‘Cuidador’ – mais que cuidar do pai, foi seu assistente em casa ou no hospital – no banho, nas refeições e na administração dos medicamentos. Foi presença física e companhia afetiva. Foi ouvido, boca e espírito. Assim como sua filha Daniela, genro e netos.

Por derradeiro, e deixo isso de propósito, para quem sabe sublinhar a maior virtude do meu amigo – no meu entender: O Daniel jamais - jamais deixou de dizer o que pensava. Não mandava dizer. Não pegava trajetos mais longos para fazer chegar o que pensava - por vias transversas ou tortas. Escondido. Não. Sua posição, seu pensamento, sua reação ou sua opinião – ele mesmo a comunicava. Podia-se não concordar – mas ele a dizia. E a defendia. E digo isso, sem dar a conotação que agia assim, como alguém reacionário ou agressivo. Nada disso. Mesmo que sua figura grande, às vezes de cabelo ou barba por fazer e bigode por aparar - o Daniel sabia das coisas, onde se encontrava, e era polido na fala. Na defesa do que entendia certo – era respeitoso. Quando convencido – mudava.

Em tempos onde a clareza e a sinceridade parecem morrer, a cada dia um pouco, disfarçadas dentro das fantasias das falsidades, que andam desfilando e ditando modas nas mais diferentes passarelas da vida em sociedade, pois isto; o dizer o que se pensa – sem ofensa, de modo respeitoso e sincero, claro e sereno, mesmo se sabendo ‘voto vencido’, soa como algo estranho. No mundo das relações humanas – quase uma benção.  

Última visita que fiz ao meu amigo

Integridade moral, pureza de intenção e retidão. Um sujeito de princípios e caráter. Um cidadão acima da média – que merecia ser melhor reconhecido pelo menos no seu adeus – especialmente a quem tanto dedicou. Esta lacuna não foi preenchida como devia. Que o tempo lhe faça este jus.

‘Senhor, quem entrará no Santuário para Te louvar/Quem tem as mãos limpas e o coração puro/Quem não é vaidoso...’.

Levaram o Daniel... 82 anos depois - de volta à Escola Branca.

Sua obra ficou - habita entre nós.

Jerzy Daniel Cieslak – um gigante!

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Dos figos do tio José à descendência Ody

 

Da semente dos avós Mathias e Ana Catarina, o tronco dos Ody de Sede Dourado.

José, Aloísio, Augusto, Alberto, Pedro, Lino, Guido e Lauro
Maria, Ana Catarina, Imelda, Mathias e Lidvina (Vina)

Foi um sábado especial.

11 de outubro em Sede Dourado 

- no Boteco do Alemão.  

Encontro da Família Ody.

Mais de 150 descendentes deste verdadeiro 'tronco' 

que se fez pela semente dos avós Mathias e Ana Catarina.

Quantas lembranças vieram à tona.

Cada primo ou prima que encontrava, 

reavivava a memória de momentos inapagáveis.

E eu tive esse privilégio de reencontrar tanta gente querida.

Que os 'galhos' desta árvore, que são todos os que lá estiveram - exceção à tia Erica que permanece entre nós como única representante ligada ao tronco; possam levar adiante a geração 

dos Ody que, um dia, povoaram as roças de Sede Dourado.

Na organização Carlos e Delcio Ody e outros.

De minha parte entro no túnel do tempo e me transporto ao que segue, como uma homenagem a todos: de avós a pais, de tios a parentes, de primos a netos. De anteontem a ontem. De hoje ao amanhã.

1

Naquele tempo quando eu tinha de 10

a 12 anos e aos sábados ia com meus pais

para Sede Dourado onde residiam

todos os seus irmãos,

quase sempre

dormíamos no tio Guido.

De lá estendíamos as visitas.

Ora no tio Arno, no tio Pedro, 

no tio Aloísio, ora no tio João. 

Todos hoje residentes no céu.

Nos fevereiros como agora,

não podíamos deixar de ir no tio José,

o irmão mais velho

do meu pai.

Por vezes de Jipe ou Barata Ford, 

por vezes numa

Vemaguete ou num fusca.

Saindo da geral entrávamos numa

estradinha sem saída.

O ponto final dela

dava na casa do tio José.

À esquerda uma sanga

falava - protegida por folhas

de Costela de Adão. 

Na chegada à casa do tio

era aquela correria. 

Toda vez uma galinha

se atravessava e se metia embaixo

do carro e saía perdendo as penas,

cacarejando em reclamos.

O tio José

e sua esposa Suzana Brígida

(apelido de Khita ou de acordo 

com a pronúncia alemã, Khida)

tinham muitos filhos. 

Era uma alegria contagiante.

A tia Khita ou Khida (Suzana Brígida) 

era uma dessas mulheres

baixinhas, gordinhas e “elétricas”.

Fazia duas, três coisas ao mesmo tempo

e não parava de falar um minuto. 

E era só “mein Gott”,

pra cá e “mein Gott” pra lá. 

A simpatia em carne e osso. 

Na chegada logo uns dois ou três primos

e primas sumiam. Onde teriam ido!?

Um outro de espingarda  perseguia

um galo, pé por pé – pobre galo

que à noite seria nossa carne no risoto.

2

Nas cadeiras de palha em círculo

sob pés de caqui e bergamoteiras,

começavámos a ganhar pratos e facas.

Eram para os figos.

Logo os primos e primas

que tinham sumido reapareciam.

Traziam dois, três cestos de vime,

desse vime envernizado.

Cada um deles derramando figos.

Eram os figos mais bonitos que 

me lembro até hoje,

quando aqui tento revivê-los no

Youtube da minha cabeça,

reativando lembranças que

me marcaram quando criança.

Os figos “gordos” e meio “rachados”

vinham de figueiras que se

enfileiravam morro acima, costeando

o caminho que levava à roça onde só

com carroça se podia passar ou a pé.

3

Eu gosto de figo.

Sempre gostei.

Demais!

Leva um tempinho pra descascar,

mas quando bem maduro, grande e doce, 

vale sempre à pena.

Também gosto das folhas das figueiras.

Sua ramagem transforma-se em ornamento 

que nunca sai de moda.

E foi por aquela lembrança

dos sábados de figo na casa do tio José,

lá aonde o “diabo perdeu as botas”

na Linha Poço Grande

- é que num sábado desses de 2018 ou 2019

fui a uma dessas casas que vendem mudas

de tudo que é fruta, e achei e comprei,

uma mudinha de figueira.

Estava na calçada da revenda.

Parecia uma criancinha abandonada

à espera de 'adoção.'

Achava  difícil vingar, mas 

a vontade de rever um pé

de figo e, ainda mais, no meu pequeno lote

de casa seria como com um número só –

em cem - ganhar uma rifa.

Com o tempo a figueira meio que caiu 

no esquecimento. 

Deixei ao Deus dará, depois de plantá-la

como o vendedor aconselhara. 

Mas, tinha poucas esperanças.

4

Com o passar dos meses a figueira

pareceu querer seguir seu curso natural,

e crescer.

Tive mais sorte que juízo porquanto

a natureza fez tudo por mim,

ou pela figueira - e ela começou

a ganhar corpo e expandir-se

para os lados. 

Se fez notar até tornar-se jovial.

De criança à adolescência a figueira levou

uns três anos – mas da adolescência

à fase adulta foi um pulo.

Hoje ela é um ser vivo que respira,

se alimenta, toma muito banho de sol,

e se refresca com a chuva. Nunca se queixa

e, ainda por cima, desde o ano passado

vem ensaiando dar frutos. Imagina só.

Talvez queira retribuir quem

a recolhera numa calçada.

Eu a trouxe,

plantei e lhe dei um pouco de terra fofa.

Recém plantada não deixava passar sede e,

o resto ficou por conta do tempo e dela.

5

De outra sorte, ou azar; quando já tinha

então meus 12 a 13 anos e passava as férias

de verão em Sede Dourado, na casa

do tio Guido, num fim

de tarde fomos em quatro

ou cinco para a fileira de figueiras 

(lá também havia ) - que

ornamentava com sua ramagem e folhas

carnudas os altos de um potreiro.

As figueiras se escoravam na taipa

de pedra erguida à mão sabe-se lá quando. 

A fartura era tanta que cada um tinha

seu pé de figo preferido e, ali mesmo,

ia tirando, abrindo e comendo. 

Não precisava nem descascar

porque os figos eram tão maduros

que a casca saía com as unhas.

Era só shheeelllllléééppp, sheellléepp e 

shhheeeeeeeellllllééééééépppp!

Crianças!

6

Fora um dia muito quente.

O sol bronzeara muitos figos.

Cada um dos primos num pé e eu

no meu, escalando cada vez mais alto,

metendo a mão, o punho, o braço,

o ombro, a orelha, a cabeça por entre

aquelas folhas verdonas.

Ah... e aquele aroma das folhas.

Eu não sei por que os figos mais bonitos

se fazem mais altos.

Na ponta dos pés na taipa,

quase querendo escorregar, eu ia

puxando os galhos, as ramagens

da figueira para perto e tirando

figo por figo. Quem me tentasse ver

– se visse, me veria vestido de figueira.

Eu ia e ia. Eu tinha que chegar à copa,

porque lá estavam os figos mais atraentes.

E pra chegar era só puxando

mais e mais as ramagens para baixo,

e elas dobravam e dobravam

- mas não quebravam.

7

Puxei, puxei, puxei, a ramagem cedeu

e cedeu sem quebrar até os figões

estarem ao meu alcance.

Quando eu levei a mão para apanhar

três figos de uma vez só, Meu Deus!

Eu sei que você também vai gritar.

Ali – a dois dedos da minha mão

e a um palmo do meu rosto,

na minha cara

– uma cobra.

“Meu Deus.

Meu Deus!”

Isso – não segure. 

Grite. 

Me ajude a gritar. Eu estou ouvindo.

Ela estava na copa da ramagem

mais alta, aquela que eu havia puxado

pra pertinho de mim.

Estaria guardando os figos

ou apenas tomando banho de sol!?

Não sei.

Era grande.

Toda enrolada.

Segurando a si mesma

– mas com boa parte do seu dorso

e a cabeça toda à luz do sol.

Confundia-se com o verde escuro

das folhas,

com as folhas mais desgastadas

– queimadas pelo sol

e com o roxo escuro dos figos.

Quando apanhado por aquela cena,

a cobra pertinha das minhas sobrancelhas

– num ato instintivo

e, surpreendentemente calmo

abri a mão e a ramagem voltou

para seu lugar.

Levou consigo os figos grandes e negros

e, ela, Graças a Deus - a cobra.

Quando me dei conta e a ficha caiu

– eu já estava no chão, na soleira da taipa. 

A vontade e a volúpia

por mais figos desaparecera como

num choque. Nunca mais me embrenhei

em figueiras, ainda mais sobre taipas

de pedras ardidas de tanto sol.

8

Mais de 50 anos depois continuo

gostando de figos.

E mais – admiro a árvore, as folhas carnudas

e seu verde escuro.

Das ramagens então – nem se fala.

Me encanto quando um figo

está ensaiando amadurecer.

Gosto de conferir nos fins de tarde,

se um ou outro já bronzeou o suficiente.

Me aguça a lembrança vendo os pingos

da chuva fazendo barulho sobre

as folhas da figueira e o escorrer da água.

Sinto um pequeno concerto da natureza.

9

A figueirinha que levei para casa,

hoje enfeita meu pedaço de lote.

Com sua beleza, permite apreciar mais

que uma árvore

– uma paisagem inteira que se fez

lá atrás no tempo. E se por entre as folhas

da minha figueira já adulta 

me ecoa a lembrança daquele dia

aterrorizante, deleto aquela imagem e reabilito 

uma nova,

abrindo a pasta das maravilhas

inesquecíveis onde me reencontro

em memória;

com a inquietude da tia Khita ou Khida,

com o esvoaçar das penas da galinha 

que se atravessava embaixo

do carro do meu pai

e, com a doçura, dos figos do tio José.

10

No último fevereiro,

minha figueirinha decidiu me presentear

de verdade. Quem sabe por tê-la recolhida 

junto ao meio fio de uma revenda de mudas.

É claro, não são como os do tio José.

Tios José e Suzana Brígida ou - como pronunciava minha mãe - Khita ou Khida e seus 13 filhos.

Enfim, saudades daquele tempo, 

daquele ambiente. 

Dos primos e parentes.

Do meu pai e minha mãe.

Do tio José e seus figos.

Tudo se foi.

Se foi como se aquilo,

que um dia se fez real,

não passasse de pó.

O tempo soprou as páginas da vida.

Até o pânico da cobra quase roçando 

meu cílios

-  evaporou, assim como os sonhos 

que nos fazem viver durante um bom sono.

Por acaso você lembra do que

sonhou - e pode pegar qualquer noite...

Pois é. O tempo. O tempo!

Figos iguais àqueles

do tio José e do tio Guido - nunca mais.

Me conforta, não obstante,

poder tocar a minha figueira,

sentir o perfume das suas folhas, 

sorrir ao descobrir um maiorzinho

e escuro de tão maduro.

Me conforta ainda, e, por que não; 

como o tio - também sou um José.

Ambos - Ody.

Nelci, Lisete, Cecília e Lisete Eismann
Liane, tia Erica, Marelena (Meri) e Leci (Ina)

            Que bom que a gente pode se reencontrar

Vanderlei, Carlos, Leomar, Laércio (Ike) e Leodério;
Querino, Liane, tia Erica, Lisete e Leci (Ina)